Vindima
Esta lua cheia de míope
no colo
daquela francesa.
Enquanto o mosto
fermenta
caem os marmelos.
Entre vespas e mosquitos
trabalhar
o derradeiro poema.
Branqueada pelo sol
sobre musgo verde
uma vertebra.
“Não há plano superior?”
debaixo de um carrasco
defeco.
Fim do dia
no campo canta
um homem.
Lume aceso
hora de colher
ervas aromáticas.
Fina neblina dourada
uma hora antes
do jantar.
Não têm pressa
as folhas –
outono quente.
Depois de lavar
o granito
espalhar as brasas.
Meses repousará
o bebé
num berço de castanheiro.
Torre de Dona Chama, Outubro 2023
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