As Memórias Do Amanhã Longínquo

Aos Colegas

para a Sónia Oliveira,

Tenho entrado em veias diariamente e isto literalmente, não é poesia,

Se for é do tipo Bukowski: é vida, dói, mas é o que temos.

Têm-me sorrido com um ar agradecido, mas triste, no fundo triste

Como se, desculpa por a minha vida uma luta na tua,

Mas eu é que agradeço, não sei que valor lhe dão, espero que mais

Do que eu dou à minha. Se amanhã não acordar, haverá alguém

E o mundo continuará como se eu nunca e isto não é triste,

Tem é uma beleza real que olhos demasiado olhos vêem como triste.

A minha mãe escreve odes à minha roupa branca, umas vezes sangue,

Outras urina, saliva, outras merda mesmo, melhor que a desilusão

De uma linha recta que persiste, mesmo depois de trezentos joules

E incontáveis ampolas daquilo que as suprarenais deviam, mas o cansaço

É sempre tanto e a vontade, no fundo, é algo que nem sempre é suficiente

Para nos manter nós, por isso os outros, sempre os outros a ter

Um papel nas nossas vidas, mesmo que um indivíduo qualquer,

Vindo do sul e com os bolsos cheios de boa vontade de fazer o impossível

Para que possível. Gostava de poder dizer que tenho oito horas por dia

Sem ser poeta, mas na verdade os melhores poemas são os que escrevo

Nos monitores dos vitais e lembro-me de Miguel Torga, um pouco

António Lobo Antunes, a vida tem outro sentido, outro significado

E a poesia tem muito pouco a ver com palavras, mas devo ser dos poucos

Que estão enganados quando o polegar empurra o êmbolo e a vida regressa,

Outra vez, em cima de um cabelo frágil, cheio de si mesmo, até um dia.

Tenho pena que o infinito e a eternidade não sejam meus amigos, mas tento,

Sem necessitar de sorrisos com ar agradecido, mas tristes, mas mesmo assim

Obrigado pela vontade de amanhã.

18.05.2011

Turku

João Bosco da Silva