As Memórias Do Amanhã Longínquo

Tristessa 

A tristeza é um lugar de onde não se foge, habita os ossos, 

Dos poetas e dos bancos vazios do café da aldeia, 

É um mês que se odeia e dura mais que os anos, 

É uma sede ao acordar numa manhã gelada, 

É a roupa geada no estendal enquanto alguém acende o lume, 

Não se apaga com beijos, ignora-se apenas enquanto 

O Sol se põe na Acrópole em tons púrpura de eternidade, 

A tristeza é a cor perdida das estátuas clássicas, 

É o amor frio, que espera na cama o primeiro toque, 

É o primeiro olhar que nunca se repete,  

A cegueira que o nevoeiro dos dias injecta na alma, 

A tristeza é um poema enquanto a música acaba 

E fica só o silêncio e as palavras à espera de um leitor 

Que não diga, valente merda, mesmo que o seja, 

É o cheiro a cera e flores podres num cemitério minhoto, 

É a vontade de tudo em tempo de nada, mãos demasiado vazias 

Para a eternidade possível das palavras, 

É o nome de uma prostituta pela qual Kerouac se apaixonou, 

A tristeza é uma piscina pública no Inverno e o seu silêncio 

Frio de folhas castanhas sobre o azul impossível do Verão, 

A tristeza é a caneca vazia e o frigorífico cheio 

E a certeza que amanhã será mais um dia triste. 

Turku 

05.12.2019 

João Bosco da Silva