Casa de Madeira
A morte deve ser isto, uma casa onde vivemos há muitos anos,
Completamente vazia de nós, um mundo que continuou, outras vidas
A tornaram num lar, de nós nem um eco, todos os objectos
Dos nossos dias espalhados como o esquecimento, alguns perdidos,
Para sempre como as memórias dos que ficam, do amor
Nada ficou, nem uma lágrima, nem um gemido, a cama outra,
Da janela vejo que a sala uma estranha, a luz está acesa,
Estranhos conversam, eu na verdade o estranho confrontando
A morte pela janela de uma casa que foi minha enquanto
Paguei a renda, foi nossa enquanto te amei, onde escrevi poemas,
Onde te trai, mas só no sofá emprestado da tua amiga,
Nunca na nossa cama, que também um instrumento de morte,
Onde recebeste homens que eu via pela mesma janela,
Quando pensava em te visitar com vontade de cemitério,
A nossa casa com lareira, onde tudo ardeu sem qualquer violência,
Pois nada queima como o tédio e o Inverno é a pior época de incêndios,
Que outras vidas depois desta, na mesma casa de madeira,
Onde já se morreu de verdade e cem anos não são nada,
As janelas duram a eternidade de uns tempos, os sonhos nem tanto,
A morte deve ser isto, uma casa onde vivemos há muitos anos.
Turku
05.12.2019
João Bosco da Silva
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