Sentado ao Fresco
Morre-se tantas vezes, como daquela vez
Em que ouvimos pela última vez os grilos,
Numa noite em Agosto, na varanda,
Em casa do teu melhor amigo das férias
E a mãe dele relembra, com saudades
De quem se olha ao espelho e não reconhece
O vazio das ruas do bairro, onde há uma vida,
Há tão pouco tempo, pés davam os primeiros
Mil passos, nos paralelos rasgados pelo abandono
E o esquecimento dos primeiros figos maduros.
28.08.2022
Torre de Dona Chama
João Bosco da Silva
Sem comentários:
Enviar um comentário