As Memórias Do Amanhã Longínquo

Um Ponto Final

As inofensivas uvas entre urzes e giestas, lá longe, a fermentar na memória

Que mata o cemitério de todos os mortos, até mais um, dentro de um reflexo

Até ao infinito e só o nada é do tamanho do tudo, dura a eternidade e nunca começou

De verdade, mais uns pés pequenos a esmagar ouriços debaixo de um castanheiro,

Que parece eterno, que parece mais real que todos os poetas juntos,

Um pico que se leva para casa, as mãos de uma mãe a procurar na caixa

Da costura uma agulha e um bocadinho de medo, quase como quando

Se abrem as pernas pela primeira vez, mais ao contrário e o sol dura pouco,

Logo começa a chover, a pele arrefece como se nunca houvesse verão,

Ainda com a pele nova a nascer, a areia longínqua a cair de lugares escondidos,

Menos a memória que fica, a sinceridade que se deixou em tendas de campismo verdes,

Onde a inocência não deixou que se fosse o maior, primeiro, sem interesse,

Melhor o último, melhor nada de todo, pára, não pára, abre não convida,

A inutilidade de todas as bandeiras como o excesso ao pé da fome,

Milhões em areia num deserto que ninguém conhece, mas todos sabem que existe,

E uma uva é tão pequena entre o polegar e o indicador, quase transparente

Quando se tenta ver o sol através dela, dourado o fio de azeite, alto, um raio de sol,

Sem o cheiro a musgo na sala, nunca mais foi Natal desde a última vez há tantos anos,

Tudo perde o interesse e cada aniversário é uma celebração do durar,

Como se isto tudo um concurso estúpido a ver, a ver, mas sem saber o que se está a ver,

Uma noite cansada, bebida para deixar o que se é na casa da casa, na almofada impossível,

Sem defuntos às costas, dos que partiram, dos que nos partiram, dos que possuímos

E nos possuem sem razão ou remorsos depois de se arrancarem da alma, ou algo

Que dói como tudo o que se é ao mesmo tempo, cortado por uma daquelas espadas

Dos anjos na bíblia ilustrada, com fogo e sabe-se lá que metal,

Sem interesse, porque no fim, já se sabe, depois de tanta vírgula, lá terá que vir um.

17.05.2011

Turku

João Bosco da Silva