Roncos

Ronco

“ – the poem oughta be worth some beer”

al purdy

Enquanto continuarem a dar ouro pela merda dos dentes branqueados

Pela ignorância, enquanto endeusarem a arte de ter sempre razão

Sem saberem nada além de rapar os pêlos entre os olhos,

Enquanto se deixarem hipnotizar por letras de canções que

Podiam ter sido escritas por miúdos da quarta classe que já tocam punhetas,

Enquanto os olhos estupidificarem tudo em que tocam

Por culpa da ligação directa da região occipital aos tomates e à ganância,

Enquanto usarem só o espelho para ignorar a passagem dos anos,

Acreditando que a imortalidade está nos balões que insuflam com agulhas,

Enquanto se achar que a cor da camisola melhor porque minha,

A cor da pele melhor porque minha, o sotaque melhor porque meu,

Enquanto se usar deus como o papão, quando se quer e convém,

Como quem está sempre doente quando têm que se tirar as mãos dos bolsos,

Enquanto houver os que apesar de não terem televisão,

Aparecem mais do que o que escrevem e vendem-se ao holofote mais forte,

Enquanto houver os que estão tão fartos de toda esta merda

Que se deixam afogar em goles intermináveis e rasgam-se pelos dedos,

Enquanto houver os críticos que criticam só porque não sabem

Fazer mais nada e querem sempre ficar por cima, mesmo que capados,

Enquanto houver cegos por opção, porque dentro deles o mundo melhor

E mais vale ficar enterrado numa avalanche que ser coberto de merda,

Enquanto houver os que fodem para se encontrarem dentro, fora deles,

Ou na submissão dos outros e os que são pagos por isso,

Enquanto houver espaço na página e a pastelaria ou o café

Estiverem abertos, enquanto houver tinta, enquanto o sangue não arrefecer,

Enquanto o mundo for mundo, será tudo uma valente merda,

Ao menos não escondam o focinho nem a piça em espiral, ronquemos irmãos.

Ronco II

Um gajo esfarrapa-se todo por estes gajos e nada, esta gente toda,

Que vive e pensa e sonha e teme e deseja e fode, engole, fodia mais

Se lhe baixassem as calças por serem todos tão especiais, mas nada,

Um gajo pode ser grande, mesmo muito grande, mas não existe

Enquanto não entrar em alguém, precisámos de olhos como do corpo,

Com o tempo fala-se com árvores, pedras, deus até, a água

Engole-se , mas antes agradecemos-lhe a frescura, é isto, mas um gajo

Esfarrapa-se todo, arma-se em mutante dos nervos, nem um pássaro

Se levante, abre-se a janela, um frio terrível, nem dá vontade de grandes

Gritos, abre-se mais uma garrafa e grita-se ao contrário, engole-se pronto,

Não vale a pena, são todos umas putas armadas em santas,

Uns miseráveis gordos de fome e solidão, querem é beiça

E prepúcio retraído, nem é papel, é mesmo fome de um sovaco azedo

Que os abrace, anda um gajo a esfarrapar-se por isto,

Há fomes piores, o musgo seca, o menino jesus do presépio

Não tem mãos, os olhos parecem que enrugaram e o menino

Que não morreu, parece apodrecer no colo que rejeita

Porque agora é homem, anda um gajo neste negócio de pérolas,

Para os porcos dormirem sossegados nos palácios que os burros admiram.

Ronco III

“flowers stink beauty rots gods die”

al purdy

Os olhos já não me perguntam, o que te falta fazer, perguntam-me, o que te faltou fazer,

E o cabelo anui, confirmando o que os anos redondos levam, os fantasmas decidem,

Depois de anos de silêncio, abrir os lábios carnudos, para anunciarem a absolvição

Dos seus hábitos canibais, a glória redentora, a passagem da estafeta do pecado tão

Pouco original, como que dizem, não soubeste fazer mais nada a não ser cornos, olha agora

O que os cornudos sabem fazer, de certo não lhes engoliram as probabilidades,

A festa acabou há tanto tempo, já se levantaram muitas feiras e as calças brancas a estas horas

Já nem devem servir, ou não se baixam com a mesma pressa até às coxas e um alívio quase

Dentro, atirado para o silvado ao lado, aqueles lábios a brilhar ao luar, ou se calhar só

A cerveja a fermentar, os mesmos lábios no cemitério, aquela surpresa nos dedos,

Dançando como as chamas das velhas, escorregadios, que beleza haverá nisto tudo,

Que lição e para quê, se no fim se rasgam, se apagam, secam, e até os olhos estranhos,

Como as glórias absolvidoras do canibalismo das calças brancas, a sua sede de joelhos

No chão na hora em que os sonhos morrem e fica apenas o cheiro entranhado no hipocampo.

Ronco IV

Que foi, nunca viste as redes pelas costuras, o teu avô no cemitério, as tuas mãos

Vazias e as costas nuas penetradas pelo futuro que os passos vão formando,

Que foi, esqueceste-te do sabor do sangue nos pulmões arrancados à geada,

Já não te lembras dos amigos que sustentaram as tuas punhetas com baralhos

De cartas da loja dos trezentos e os vídeos resgatados dos píncaros dos guarda-fatos,

Que foi agora, os anos tornaram-te ingrato, hipócrita, senil, a idade não te desculpa,

Faltou-te foder alguém famoso para teres seiva suficiente no ego, murchaste precocemente,

Que foi, faltam-te os tomates agora, depois de teres fodido a rececionista

Num quarto do seu próprio hotel aos vinte e um anos de idade e latitude ártica,

Não há um poema que te valha, nem um copo que seja suficientemente cheio,

Que foi, vais gritar agora o desespero todo, vais engolir tudo o que a avalanche

Te guardou, deixa os sorrisos e as esperas desencontradas, já te passou a hora,

Valete fratres, nem um valete de paus, tu, que nunca aprendeste a jogar

Ao chincalhão nos intervalos, quando ainda tinhas espaço nas mãos para ser alguém,

Que foi, agora, alguns têm-te medo, não sabem que sacrificas a fome pelo ócio,

E que os versos são consequências da vida, da dor, da morte, reflexos do prazer,

No tempo dos assassinos, que engoliam, cuspiam, passavam lenços de papel,

Tomavam comprimidos comprados logo de manhã ao senhor da farmácia,

Que foi, o elevador não te afastou da senhora arquiteta, que planeava fazer

De ti um renascimento glorioso de uma ruína imperial qualquer que ninguém lembra,

Foi o vinho do porto, naquela noite de São João, que foi agora, tiveste a inveja de

Professores na cidade berço, tiveste a miúda do café na ressaca, a olhar para ti

Como se esperasse não haver papel para secar as mãos na casa de banho,

Que foi, já viveste demasiado em menos de três décadas, nunca pensaste chegar

A desfrutar de um whisky de dez anos sem o consentimento dos que valorizam

Tudo pelos números, se eles soubessem que na Skye céu de tenra idade,

Que foi, não esperes que nos impérios arruinados se assuma a ignorância,

Chega, vai mijar versos a outro lado, ou ejacula com a janela do carro aberta

Numa geada leve, com o harmonioso aroma de fundo da pocilga, enquanto

Os alunos esperam, a oportunidade de recusar, aprender ao menos, mais uma merda.

Ronco V

Enquanto a minha cara incha pelo tédio, pela derrota dos anos, pelas submissão

Ao álcool por nunca ter conseguido ter a vida que me ensinaram a viver

Na televisão e nos livros, relembro a glória que foram os anos em que

Supostamente ainda não era tempo de ser, fosse o que fosse, naquele aniversário

Do primo dela, no carro da minha mãe, com o cabelo a acumular humidade

E ondas proporcionais às penetrações, o meu aniversário também,

No rio onde afogaram gerações de cães e de sonhos, onde lançámos

Mais tarde a cinza dos cigarros dos avôs, resgatados da ditadura e das colónias,

A caminho da posta mal passada e do vinho tinto capaz de aguentar geadas

Nos pipos das adegas eternas, hajam brasas e um amigo dos que nos viram

De luvas nas primeiras aulas da manhã, porque ao menos luvas,

Dos que nos viram plantar uma miopia que foi crescendo para

A vergonha da líbido dos dezoito anos e daqueles dedos esfomeados

Por carnavais e máscaras em sofás nos futuros postos da GNR que ainda hoje

Promessas de presidentes da junta de esquerda e direita, ping-pong

De países vestidos de democracia para o carnaval que têm sido as últimas décadas,

E é isto, que mais se espera de um indivíduo que trocou a missa de Domingo

Pela ressaca das manhãs indiscriminadas, deixou os acólitos porque a fórmula um, afinal,

Algo aborrecidíssimo, coisa de nórdicos ou alemães e padres que pelas

Línguas estéreis foram fodidos de lá para fora antes das voltas terem sido todas dadas.

Ronco VI (Heavy Machine Gun)

Ò pá, lembras-te de quando o destino do mundo estava nas nossas mãos,

Nos nossos dedos, e entretanto, fazíamos uma pausa para arrancar um pouco

De musgo às fragas, lembras-te quão leve era a responsabilidade,

E que fácil era fugir dos caixotes do lixo em chamas e dos balões de água

Lançados pelas chaminés abaixo, não fossem os amigos traidores,

Sempre os amigos traidores, os amigos traidores, os amigos traidores,

Esses cabões, perdoámos todas as mulheres, todos os beijos perdidos

Onde não estávamos, quase os filhos que não tivemos, nunca os amigos

Traidores, que nos sujam os versos com explicações, aqui ele estava

A falar duma vez em que foi com uma namorada para o rio da terra

E não lhe tocou, nem um pentelho, e é uma afronta tão grande a verdade,

Nem um pentelho, não como o da terra vizinha, que aproveitou bem o Verão,

Verão, verão que foi muita frustração acumulada, depois nem sei,

Houve demolição de castelos, degelos, guerras santas, terrorismo biológico,

Overdoses de serotonina, não podes competir com um gajo feliz,

Ò pá, nem sei, isto é uma explicação, uma confissão ou mais um ronco.

Ronco VII (Rabo Enrolado)

Um anti-Bandini, porque sempre preferi evitar a confissão,

Na casa dela, no Verão, com uma merenda de música da moda,

No quarto dela, um álbum atrás do outro, gostava de tudo

Com a mesma sinceridade da fome de um Bandini,

Mas ninguém se lançou às nádegas dela, hoje nem

As imagino, chupadas por um marido, uma filha,

Décadas, ficava a dormir naquelas manhãs de Verão

E não tinha dinheiro, nem idade para a piscina municipal,

Fiquei com o brinde dos livros grossos do Verão passado,

Ah, que bem, que gosta de Hemingway, até leu O Príncipe,

Agora está a levar os de Niestzsche um atrás do outro,

O sabor daquele grelo, mas só carne, este tesão,

Só carne, aquele amor, só desilusão, anti-Bandini

A caminho da bruskowskidão, tinha os dedos secos,

Tinha os lábios secos, olha, acabou a música.

Ronco VIII (Festa Dos Bombos)

Os bombos tentam calar-me, mas já não consigo ter paciência para o ritmo dos dedos,

As chamas aquecem apenas o olhar e os poetas todos, aposto que a estas horas

Bebem, cheiram-se todos e sãos os melhores amigos uns dos outros,

Vêm-se depois confessar aos padres miseráveis da periferia, afogados no tédio,

Em sofás esburacados pelo frio dos invernos demasiado inesperados todos os anos,

E é isto, peço desculpa pelos agradecimentos aos poetas, desculpem que não

Seja apenas carvão, ainda brasas, porra e isto nem queima, soprem cabrões,

Ao ritmo dos bombos, nas palhas, no Minho, na matança do porco, ou na Galiza,

É igual, não se usava gás, abria-se também o porco de outra forma,

Daí eu escrever tão aberto, o rasgo vai de cima até aos colhões do animal,

Era quase sempre porca, contudo, os anos oitenta ainda espreitavam

Nas farmácias e os iogurtes tinham uma forma de engate ultrapassado

Com bonecos unicolores, meu deus, que pretendo com isto,

Ultrapassar o Hércules pela Grécia fora, hoje não sei se venceria

Tanta cabeça de Hidra, os bombos não conseguem a ressonância

Precisa com as cinzas, então morre-se um pouco, a geada recebe de braços abertos.