Fim De Festa
Enquanto Junho se embrulha nos jornais manchados pela gordura
das festas populares,
Com estas mãos manchadas de saudades e um gosto de nostalgia
na ponta da língua,
Ataco as páginas em branco com uma força que não encontro
para atacar a vida,
Sento-me e espero por algum cheiro familiar, erva cortada ao
Sol, um perfume confuso
Nos dedos, o ritmo dos passos no passeio, alguém que espera
alguém com calças brancas
E as palmas das mãos inquietas, um número que me levante,
algo que chegue por mim
E para mim, a mim que nada chega, tudo passa e na espera
tudo o que temos fica,
Entre a vontade e o acto nascem e morrem eternidades, não
valeria a pena outra vida,
Não consegui perceber como isto funciona, vejo nos rostos
que passam que também
Não sabem para onde vão, nadas com as mãos cheias de
momentos sem saberem
O que fazer com eles, e tanta carne, tanta fome na carne,
tanta sede, tanto sono
E tanto sonho em tão pouca vida, as gaivotas parecem mais
certas do que andam aqui
A fazer, em voos rasantes a roubarem do chão mais uns dias
de ar, Junho embrulha-se
Num texto esmagado numa língua estranha e só a gordura
familiar, a ausência conhecida,
Tudo se leva nos passos seguros para mais um dia incerto,
até ao fim da festa.
30.06.2015
Turku
João Bosco da Silva
Sem comentários:
Enviar um comentário