As Memórias Do Amanhã Longínquo

A Dança Do Que Vier

Continuarei a fazer a minha merda, entre mais uma garrafa de whisky

E a próxima viagem de encontro a menos um país,

Poupa-se no caixão, a eternidade é fácil de aguentar,

A vida é que nos pede demasiado, há que lhe dar o melhor que podemos

Sem ter que esforçar muito derrame de lágrimas,

Continuarei a sentar-me depois da tempestade, a encher o copo,

A procurar entre a árvore fulminada por um raio um resto de beleza e vida,

Continuarei a gritar contra ouvidos moucos de quem se sente dono da revolta,

Também continuarei a cagar neles, como eles querem cagar em mim,

Pobres pombos chatos de cidade, continuarei a declamar poesia

À luz de um candeeiro barato iluminando meus dedos,

Os mesmo que tocaram a pedra do túmulo de Bukowski e a relva verde,

E conas de que se perderam o nome mas tem-se uma ideia do número,

Seja como for todas perdidas, até o poema na rua onde se viu Rimbaud

Perdido, em Londres, ou o vidro do pub que reflectia a fome daquele pequeno-almoço,

Continuarei, cheio de remorsos por levar uma caneta, a mesma caneta,

Equador abaixo e acima, quando a diferença seria estar sem continuar

Umas horas ou uns dias, trocando dólares e euros pela possibilidade de mais uns versos,

Para livros que quase ninguém leu pela distância, pelo nome, por medo,

Continuarei até chegar ao magma, já lhe senti o calor algumas vezes,

Pena ninguém querer aturar a terra até ao que interessa,

Mesmo que muitas vezes seja a terra o que realmente interesse,

Continuarei a fazer a minha merda, com os anos até isto será combustível,

Com os anos até a poesia será combustível, para mim já tem sido, ou não chegaria aqui.

Turku

26.11.2016

João Bosco da Silva