S.R.T.H.M. Não Um Poema Sobre Cornos
“E a minha vida prosseguiu, com os mesmos sobressaltos e a mesma sensação de provisório”
Roberto Bolaño
Nunca me habituarei a esta vida, cada novo dia,
Sinto-me menos preparado para o amanhã
E sei que é coisa que nunca chegará a existir,
Deixo-me andar, mas custa-me quando vejo
Os outros tão certos, tão confiantes,
Como se o fim deles fosse outro que não a morte,
Como se os amores não acabassem em tédio
Ou num valente par de cornos de estimação,
Também esses, invenção nossa, invejosos,
De certos herbívoros, que procriam livres,
Mais ainda, quanto maiores os cornos, mas isto,
Não é um poema sobre cornos,
Não é sequer é um poema, é uma noite solitária,
Um copo de whisky vazio, a música de tempos,
Não melhores, mas agora impossíveis,
Nada melhor do que isso, daí fazermos de tudo,
Para tornar a paz em algo impossível,
Mas ninguém é culpado, ninguém foi ensinado,
A primeira aula da manhã de segunda-feira
Nunca foi, Introdução às Técnicas da Vida,
Depois de Educação Física, nunca se aprendeu,
Ciências da Amizade ou Sem Religião Também Há Moral,
Aprendeu-se mais em Educação Visual
Que nos Domingos de manhã, isto mais nos dias sem aulas,
Depois, abelha num rosmaninho à porta do cemitério,
E nisto a vida toda e a morte também,
Depois de nada, pouco mais haverá de beleza,
Além da tristeza em meia-dúzia quando sorte,
Nunca se encontrará nada de novo,
Seja numa rua cheia de estrelas apagadas,
Como balões que se esvaziaram depois de cheios,
Numa região que de tão familiar arde como Agostos
Em casa, só os gatos parecem mostrar a verdade,
É tudo o mesmo, às vezes ao sol, às vezes à sombra
E ninguém gosta de verdade de chuva fria,
Nunca me habituarei a esta vida em que cada sonho
Uma derrota na companhia dos cabelos brancos.
16.11.2018
Turku
João Bosco da Silva
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