Andorinhas e Detergente no Hipocampo

Onde será que se atrasaram as andorinhas, em que verões se terão apaixonado

Apressadamente, antes que as primeiras tempestades de setembro lhes

Desfaça o eterno amor de barro nos beirais esquecidos dos dias de vento,

Para que chegam agora, já lentas, trazendo as catástrofes humanamente naturais

Vindas dos excessos de história e outras saturações civilizacionais,

Para onde espantam os tímidos bebedores de sangue que mal vibram

No ar que o Sol já menos lento, se apressa em cobrir de prata fria e sono,

Que segredos gritam, trazidos de verões que ainda vão a meio, vidas que findam,

Há dez anos que ficaste num verão que só a música na sombra de um dia quente

Me traz, porque alguém tinha esfregado o passeio em frente e abri a janela para que a vida

Me entrasse finalmente dentro, lavada, o sol brilha só quando se tem luz dentro,

A primavera chega e parte sem uma andorinha, a vida encerra-se desvivida,

Só porque se acreditou que a vida um livro de vários volumes, outro filme,

Noutro filme, os anos nunca se atrasam e há um Inverno que não acabará.

Turku

João Bosco da Silva

27.07.2017

A Chester Bennington

No ar de Agosto havia aquela cheiro familiar à anormalidade dos incêndios,

Fazia parte do verão como os escorpiões na escadas, a música ruim nas ruas,

Que se entranhava na alma esponjosa mais facilmente que poemas imortais,

Havia a interior promessa de beijos roubados e o cheiro a perfume na palidez

Do sotaque francês, havia a longa caminhada seguida por incenso

Empunhando uma cruz metálica mais pesada do que os pecados cometidos

Entre as cuecas e a vontade das garotas que iam dormir lá em casa em noites de luar,

Havia todo o tempo do mundo, para tudo, as mãos ainda com espaço suficiente

Para agarrar quase o mundo todo e o coração cheio das certezas que nos ensinaram,

No entanto, deixou-se cair a cruz, os lábios que se humedeciam na língua

Não aqueles que a fome pedia, as certezas trocaram-se pela verdade do vazio,

O mundo tornou-se num castelo de cartas num vendaval, procuraram-se

As perdições alheias em páginas que dificilmente se encontravam em terra de brutos,

No espelho tomou forma uma presença que sendo tudo, não era nada,

A morte derrubou as torres do grande império e os reis começaram a injectar medo

Nos peões do tabuleiro, surgiu o poema, o vestido, o muro de pedra, caíram amizades,

Cresceram as dioptrias, os dióspiros ainda longe de maduros, tudo se tentou

Nas noites de insónia, sem mover um músculo, enquanto os grilos na rua

Semeavam o gosto futuro por filmes a preto e branco japoneses,

Nisto uma presença gritante, sempre, naquele quarto escuro e fresco,

Enquanto um mundo ardia e outro se desmoronava, alguém gritava o que as noites

Cobriam de escuridão, alguém que afogando-se em si mesmo, era uma mão,

Alguém que acabou por deixar de tentar acabar o castelo de cartas num vendaval

E se pendurou, alma e tudo, levando com ele uma parte de todos os desconhecidos que tocou.

24.07.2017

Turku

João Bosco da Silva

Sala De Espera

Quando é que os dias se tornaram numa sala de espera bafienta, escura,

Com mobília dos anos 70, onde zumbe já faminto o caruncho dos ossos,

Esperando que a porta se lhes abra e seja chamado o nome

À consulta kármica, para se receber um frasquinho com meia dúzia de dias felizes,

Depois deste volte cá e espere, a porta da rua está sempre aberta,

E lá fora ninguém, nada, a saída definitiva para um dia infinito e vazio,

Quando é que todas as revistas se tornaram sobre vidas desinteressantes,

Como espelhos ou então exemplos de todos os fracassos que se acumularam

Em nome de te tornares no que hoje és, algo afundado num sofá

Com as mãos sobre os joelhos, procurando encontrar em que linha te despistaste,

Como quem perdido num dia de chuva, procura encontrar o caminho

De volta, com um mapa ao contrário de uma outra cidade,

Quando é que surgiu esta vontade de saltar por cima de bocados enormes de vida,

Estações inteiras, companhias decentes, a fruta quase toda para o lixo

Na esperança de uma gota destilada de um Sol que se sinta tocar

Algo que enterramos há muito, bem fundo, só porque não se sabia, como nada se sabe

E por cima de toda a ignorância, erguemos este castelo de certezas e esperamos.

23-07-2017

Turku

João Bosco da Silva

Primavera Paris Verão

Primavera

Muito tarda

o canto do cuco

em chegar ao norte.

A gengiva sangra

o sangue cospe-se

o dente fica.

É disto que te

estava a falar –

então acordo.

Não há adubo

que salve

a planta que secou.

Uma motosserra vizinha

e o meu pai

mais perto.

Seu mundo verde

e o meu

de distância.

A noite apaga-nos

os sorrisos –

que luz nos resta?

Não sorrias como se a noite

não te espere

no fim do dia.

Precisamos uma loucura

que nos salve

desta vida.

Eles regressam

a casa –

faço disto o meu mundo.

Só há verdadeira

paz

no cansaço.

São o lugar comum

que nos resta –

os sonhos.

Paris

A vinha de Montmartre

e um copo de vinho

ao Sol.

O verde antes

do palácio

satura os sentidos.

Salta a rolha

da garrafa de champanhe –

cabeça real no cesto.

Tosse o verde

cansado

de tanta pressa.

Verão

Tão pouco reino

para tanta

rainha e princesa.

Nas asas de uma borboleta

apenas pó

colorido.

Afogado em verde

o cavalo

não liga à solidão.

Verão no calendário –

pingos na lata

do coração.

Uma interrupção

consciente

na eternidade.

Chove nos paralelos

quentes –

gasta-se a vida.

Tanta água

nos passou

nas mãos vazias.

Vão e vêm

as ondas

do mesmo sangue.

Fecham-se portas –

novas flores

nascerão.

Na areia a pegada

apaga-se –

quem me recorda?

O Inverno

tão certo

como o esquecimento.

A felicidade –

isto com uma erva

na boca.

Riscar areia

com um pau seco –

poesia.

Turku-Paris-Helsínquia-Savonlinna

Maio – Julho 2017

João Bosco da Silva

Regresso Aos Dias Quentes

Quantos dia nos passam nas mãos vazias e as tornam menos nossas,

Quantos verões gastos no salto entre sonhos, quanto se deixou cair

Entre as almofadas dos sofás emprestados, para se ter uma amostra de regresso

E a certeza da sua impossibilidade e há tantos, tantos invernos

Que não a vejo a sorrir que todo o sol perdeu a força verde na pele para a terra,

Só as canções não mudam com as décadas, já o amor, esse é uma pegada na areia

Num belo dia quente, quando o inverno parece algo incerto num passado alheio

E se ignora como o esquecimento tão certo como a ausência.

Savonlinna

14-07-2017

João Bosco da Silva

Lavagem Dos Paralelos Em Julho

Naquele verão li uma pescaria inteira encostado a um choupo

À sombra da infância, enquanto ouvia inconscientemente

Os púbicos a crescer nas virilhas adolescentes das amigas da minha irmã

E o rio passava levando os segundos todos aos assentadores de paralelos

Que fazem estradas até verões chuvosos, devem andar todos fartos

Daquele verão tão espremido em ângulos diversos e vertido

Em versos parecidos a mais nada para ocupar a inocência silenciosa

De umas linhas em branco, já não estou habituado a viver,

Só sinto o sabor do que mordo, quando depois do sangue já coagulado,

Passo a língua nos dentes palidamente metálicos com um gosto

Já a melancolia e passado, moedas de cobre fora de circulação,

Só pelo filtro da saudade consigo perceber um dia de Sol

E estes verões de agora, longos fins de Setembro mas sem as tempestades

Das fomes adolescentes, só humidade nos ossos e cansaço nas bentas

Que viram tão pouco e parecem ter passado por tudo.

Helsínquia

13-07-2017

João Bosco da Silva

Duas Cidades

Moras-me em duas cidades, no Porto, a que conheci entrando sala adentro

Levitando numas allstar velhas, a que senti dentina no lábio inferior,

A que desejei em versos e noites acendidas com mensagens tímidas lidas

Por namorados barbudos que te tinham de mão cheia e sotaques perfeitos,

Com quem bebias champanhe e fodias em carros pequenos,

A com quem sonhava Paris em águas-furtadas forrada com livros e sonhos,

Com quem jantei uma fome enorme vencida pelo medo da mesma vontade,

A outra mora em Paris, a que arrastei comigo e que nunca consegui apagar

Com a carne das outras, a que pinto com histórias que não vivi,

A dos sonhos recorrentes e do sorriso que já não me pertence, impossível,

A que ficou latejante na memória do sangue que se renova e nos afasta,

Que encontro numa reunião quântica na permanência das sinapses

Nas ruas onde estivemos em tempos separados, numas águas-furtadas

Onde alguém bebe o vinho da garrafa que não se abriu, enquanto outro lê

De olhos fechados e em voz alta todas as palavras que não se trouxeram,

Na verdade não moras em duas cidades, és a ponte, em mim, entre a memória

E o sonho, o passado e a ausência, a ponte onde me és possível e presente.

Turku

20.06.2017

João Bosco da Silva

Dia Curto

Temos os dias contados neste mundo e os nossos paraísos ficarão esquecidos
Nas nossas fotografias de família, aquele rio, aquela figueira sem Judas,
O rio já seco que ninguém visita e muito menos imagina a felicidade que um dia 
Foi capaz, os peixes pó no esquecimento, os lobos uma memória antiga,
Tudo antes dos nossos ossos farinha e o nosso nome apenas isso,
Duas datas como no poema de Caeiro, se alguém se der ao trabalho
De ler pedras enquanto velas esperam dias de chuva para durarem mais que a vida.

22.06.2017

Turku

João Bosco da Silva