um minuto ao sol e o silêncio possível – haikus

 

 

Conseguisse ser eu

limpo e claro

como esta manhã de dezembro.

 

Sentado ao Sol

ouço os pássaros –

manhã de véspera.

 

Ao sol esvoaçam

os enfeites de Natal –

manhã gelada.

 

Como o campo geado

também eu

ao sol.

 

Só peço um minuto

em silêncio ao sol –

manhã de consoada.

 

Só peço um minuto ao sol

e o silêncio possível

desta terra.

 

Secou o carrasco

da minha infância –

um coto seco e recordações.

 

Nascido da fraga

só cresceu

até a infância acabar.

 

A sombra do pequeno pinheiro

cobre quase todo

o campo verdejante.

 

O sol de um lado

a geada já do outro –

crepúsculo de consoada.

 

Galos cantam gatos lutam

bebé chora –

Natal em branco.

 

Pudesse eu

simplesmente ser

um varredor de musgo.

 

Uma infância sem ruínas

é uma infância

arruinada.

 

Arrumados os bombos

as oliveiras agora

também descansam.

 

Varrer as agulhas

deste musgo –

fosse esse o propósito.

 

Torre de Dona Chama, Dezembro 2024

 

CCC

 

Aqui, nesta caverna imutável, como se o tempo

Só passasse lá fora e se tenha esquecido de tudo,

Menos dos preços, regresso como a um refúgio,

Onde posso estar em companhia na minha solidão,

Relembro velhos desejos, amestrados pelo cansaço,

A agonia de amores perdidos, pouco resta no copo,

Um vestígio de espuma, a ideia de uma sede

Que nem sede era, uma fome que rasga e morde

E engole, na mesa ao fundo, a loira com camisa

De flanela lê, a cerveja a meio, leva-a aos lábios,

Apoia no punho toda a concentração do mundo

Naquele livro, por momentos apaixono-me,

Mas depois olho o relógio, o próximo autocarro

Parte em dez minutos, nunca há tempo para saltar no abismo.

 

Turku

 

08/01/2025

 

João Bosco da Silva

 

Matéria Onírica

 

Lentamente se dissipa o nevoeiro,

Os sonhos tornam-se mais claros,

Apenas sonhos, em que tento ver

Se também as coisas neles,

São feitas das mesmas partículas

Do mundo real e se o são então

Quão real realmente o real é,

Se o sonho mostra a mesma clareza,

Uma cidade inteira, ruas que nunca vi,

Arranco um cartaz colado a um edifício

Que o meu cérebro construiu,

Com uma arquitectura clara,

Uma pintura perfeita, numa parede rugosa,

Rasgo o papel, e no rasgo os mesmos filamentos,

A fibra da pasta, pudesse eu ver

Microscopicamente e talvez,

Moléculas, átomos, num mundo onírico,

Sei que é um sonho, exploro a sua

Natureza, com a pressa de uma primeira vez

Que se sabe também última,

Aceito beijos sem remorsos, agarro tudo,

Em breve sairei deste sonho para outro.

 

02/01/2025

 

Turku

 

João Bosco da Silva

 

Crónica de Ano Novo

 

Noite de ano novo, as passas já se digerem,

Lavadas com champanhe, doze desejos,

A ilusão de que se concretizem,

Quando não se dá sequer o primeiro passo

Para chegar à mudança que se pede,

Na televisão, há anos silenciosa, mais do mesmo,

Alguém grita num dos apartamentos do prédio,

“Hei, Hei, Ajuda”, em finlandês, parece vir de cima,

O pedido repete-se, ainda se ouvem foguetes,

“Os finlandeses quando pedem ajuda, é porque precisam mesmo”,

Diz-me a minha companheira, alguém está realmente aflito,

Saio à procura da origem daquele grito,

No andar de cima, silêncio, em baixo a televisão,

O pedido torna-se quente, mais dois andares em baixo,

É certamente o velhinho que mora sozinho,

Vi-o uma vez de andarilho, segurei-lhe a porta

E fingiu nem me ver, bato à porta e confirmo,

Tinha caído, sozinho, na noite de ano novo,

Ligo às autoridades, passados minutos, vêm em auxílio,

Então regresso à minha caixa, invisível,

E continuo no champanhe, mais duas "ginebras"

Lembro-me por alguma razão do Leopoldo María Panero,

Quantas vezes no trabalho recebemos quem fica no chão dias a fio,

Rabdomiólise, hipotermia, hipernatremia, insuficiência renal,

Úlceras de pressão, necrose, acidose metabólica, hipoglicemia,

E tanto mais nos pode trazer a solidão de uma simples queda,

Hoje enquanto comia a meias uma tangerina com a minha filha,

Olhando a neve fresca deste ano novo,

Esboçava mentalmente esta pequena crónica de ano novo,

Pareceu-me um poema, mas afinal é apenas isto.

 

01/01/2025

 

Turku

 

João Bosco da Silva

 

Cem Anos de Solidão

 

Aos dezasseis anos li Cem Anos de Solidão,

Vinte e três anos depois vejo a série,

Com aquelas paisagens fantásticas,

Aqueles corpos como chocolate de leite e sal,

O mesmo realismo mágico, mas dado,

Sem esforço do imaginário, dou-me então conta

De que vejo tudo novamente, por outros olhos,

O limite da minha experiência,

É o limite da minha imaginação,

Hoje se relesse o livro, estou certo de que as paisagens,

Apesar das mesmas palavras, da mesma descrição,

Seriam outras, mais amplas, mas não necessariamente,

Mais extraordinárias, existia um espaço maior,

Entre a matéria que constrói os mundos imaginários,

Um trabalho de construção de raiz,

Agora cada vez mais, é uma construção de retalhos

Emprestados a ecos dos passos que demos,

Ainda bem que, aos dezasseis, não conseguia imaginar

A salgada perfeição dos seios de Úrsula Iguarán.

 

31/12/2024

 

Turku

 

João Bosco da Silva

 

Enquanto Dormes

 

Enquanto dormes no meu colo, meu amor,

Que os sonhos te sejam leves e limpos,

O mundo continua demasiado humano,

Sujo e injusto, o progresso só tornou a maioria

Em insignificantes números, carne para canhão,

Contudo, com a tua mão sobre o lugar onde talvez

Ainda se esconda o meu coração,

Sinto que te sou seguro e por trás dessas pequenas

Pálpebras, o sonho decorre nesse teu mundo pequeno

E simples, que sejam borboletas, trevos no jardim da avó,

O raro sorriso do sol de inverno, gatinhos gregos,

Que nunca te contaminem os pesos e pesadelos

Que os homens aos homens se impõem,

Nascemos para poder pouco, meu amor,

A vida não tem sequer o valor da sua utilidade,

Nesta sociedade de gordos vampiros, buracos negros

Oligarcas, resta-nos um colo quente e um sono puro,

O sol e a promessa universal do derradeiro silêncio.

 

Turku

 

20/12/2024

 

João Bosco da Silva

 

Oásis

 

Trocar o azul turquesa por um charco verde

Onde coaxam as rãs e a tua carne viciosa,

Liras viscosas, confettis de papel higiénico

Atirado com a pressa furtiva de um farol

Que passa e mergulha na noite onde moram

Todos os desejos viscerais e verdadeiros,

Fosse eu sincero nisto tudo e comigo mesmo,

Seria o rei da pocilga, mas por delicadeza

Tenho perdido, também eu, a minha vida,

Tantas vezes a fome daquilo que se confessa

Apenas no silêncio de um vazio enorme,

E se absolve num suspiro resignado

De quem perdeu dentes para tanta fome.

 

19/12/2024

 

Turku

 

João Bosco da Silva

 

Pedra no Sapato

 

Todas as manhãs acordo com uma pedra no sapato,

Com a boca seca de sonhos, no quarto um cheiro

Defunto das glórias que deixaram de ser minhas,

Uma sombra constante, dando a cor de perigo ao gelo

Que dará o acompanhamento aos passos arrastados,

Todos os dias a nudez fantasmagórica das bétulas

Me relembram a imagem que o espelho me cospe na cara,

Acumulamos tanto no que somos, para depois

Não termos força suficiente para tanta ausência,

Mais um verso não vem acrescentar nada mais

Que um vazio que ficou por não ser, dito nele mesmo,

Tocam-se com olhares quase vegetais, os que passam,

Tão anónimos que quase não existem verdadeiramente,

Nem um cheiro desperta as rupestres recordações,

Verões que como sonhos que se trazem ainda meio

Agarrados quando se acorda e se dá conta, uma vez mais,

Da pedra no sapato, da evidência estranguladora do hoje,

Só o cabelo cresce inversamente proporcional

Às possibilidades e brancos são os sonhos,

Como o futuro dos amigos que partiram para sempre.

 

Turku

 

18/12/2023

 

Ponto de Situação

 

Perguntam-me se ainda escrevo

“Ou agora é só vinho”, escrevo, escrevo

Se calhar agora melhor do que nunca,

“Mas já não publicas livros”, é verdade,

Já não me publicam, ou é porque não há papel,

Ou não há estofo para as minhas idiossincrasias

E falta de paciência para o circo de pulgas amestradas,

Também os meus quase quarenta anos

Já não humedecem ninguém,

Não sou novo, nem novíssimo e nunca fui genial,

Escrever, bem ou mal, qualquer um escreve,

Fazer vinho, bom ou mau, é só para quem pode,

Ainda escrevo, a razão nunca se perdeu,

Mesmo que uma das razões primordiais

Se tenha divorciado e deixado de comer o que mexe,

Também eu agora não prego o dente a tudo, dou-me menos,

Vejo mais, melhor, o cansaço sempre me acompanha, escrevo,

Para quem escrevia antes de me meter em papel,

Que nunca ninguém leu, porque já tinha jantar marcado,

O resto, o resto é poupança de papel e outras contaminações.

 

25.11.2024

 

Turku

 

João Bosco da Silva

 

O Toque das Tuas Mãos Limpas

 

O toque das tuas mãos limpas,

Intocadas pela vontade devastadora,

Nelas a curiosidade inocente,

O brilho ainda da eternidade de onde

Despertaste e te arrancaram,

Esses dedos tão dedos já,

Na forma, no prender desajeitado e seguro,

Sem certezas nem incertezas,

Mãos abertas para um mundo

Que até aqui criamos para tudo,

Menos para o futuro,

Que estas mãos não se fechem

Em sofrimento, não causem dor,

Se elevem apenas para gestos

De saudade, que o mundo lhes seja

Leve, menos breve, que a pureza

Se lhes mantenha, mesmo quando

Marcadas pelo arrastar do tempo,

Sujas pelo pó e a lama que da vida

Se desprende, estas mãos que me

Agarram o polegar, conspurcado

Por insignificantes desejos

E iras sempre desnecessárias,

Me tornam por um instante limpo e inteiro.

 

Turku

 

18/11/2024

 

João Bosco da Silva

 

Fermentações

 

Trincar as romãs abertas

tocadas pelo orvalho –

manhã de Outubro.

 

Antes do longo sono

as folhas aproveitam

o último Sol.

 

Terão também emigrado

as rãs do poço? –

verde silêncio.

 

São agora os únicos

moradores do poço –

peixes cor-de-laranja.

 

Quem terá à noite

deixado diamantes

sobre as couves?

 

Florescem agora

as flores de alecrim –

folhas caídas.

 

Sobre o verde musgo

brilha o sol –

manhã de Primavera?

 

Pedra sobre pedra

sonho sobre sonho –

a universal queda.

 

Como flores abertas

as romãs

ao sol orvalhado.

 

Ignorando a roupa estendida

a borboleta

chega ao alecrim.

 

Vinda das pequenas mãos

a primeira oferta

é uma flor de alecrim.

 

Onde foram as montanhas

que vi

ao amanhecer?

 

As montanhas que vi

ao amanhecer

onde agora?

 

A mimosa secou

chegou à rocha

ou à hora.

 

As uvas esperaram

a chegada de longe

agora secam na videira.

 

Na pipa de castanho

o vinho novo

aos poucos adormece.

 

No pipo de castanho

o vinho novo –

não tardam as castanhas.

 

No dedo queimado

pulsa a lembrança

do pequeno descuido.

 

Ao lado da vinha nova

a minha nova vida

e eu.

 

Para uma próxima volta

seca ao sol

a dorna.

 

Canta o galo –

há horas

as carícias da bebé.

 

Pequenino toque na couve –

gotas de orvalho

como estrelas dançarinas.

 

Lenha queimada

no ar da vila –

anoitecer de Outono.

 

Acordam as lareiras

da vila –

manhã de Outono.

 

Ainda à sombra

da videira

uvas e moscas.

 

Não cheguei a tempo

das amoras –

vinho na barrica.

 

Túmulo de pedra

quebrado

pelo arcaico progresso.

 

Como a juventude

é agora o mosto

apenas uma memória.

 

Cães à solta

nas ruas da vila –

liberdade ou abandono.

 

Lava-se a pipa

à sombra

do fantasma do negrilho.

 

Onde ficou a juventude

da vizinha

que vem das compras?

 

Na mão da bebé

o trevo

tem outra sorte.

 

No colo da avó

prova o mundo

a bebé jardineira.

 

No monte

vestígios da infância

cobertos de musgo.

 

Enquanto componho um haiku

o velho carteiro

lavra um olival.

 

À beira deste lago temporário

o silencioso eco

de quem me acompanhou.

 

Quanto muito

seremos ecos

uma pegada ilegível.

 

Na companhia das moscas

e do silêncio

despeço-me deste Sol.

 

Em cima desta fraga

volto a ser

inteiro.

 

Antes do longo inverno

uma última visita

da primavera.

 

São estas as ondas

que procuro

nos estrangeiros mares?

 

Torre de Dona Chama

 

Uma a uma

acordam as chaminés

da aldeia.

 

No monte

retalho dourado –

manhã de Outono.

 

Ao meu colo

dorme a bebé –

alguém corta lenha.

 

Folhas caem

cabelos empalidecem

dorme e cresce a bebé.

 

Lenha cortada

bebé acordada –

Sol de meio-dia.

 

Sobre o livro do mestre

a chupeta

aguarda o despertar.

 

A carrinha do pão

chegou –

aldeia reunida.

 

À sombra da figueira

o avô

colhe cogumelos.

 

Pergunta-me o nome

dos dióspiros

ainda verdes.

 

Antes que o orvalho

evapore

lavo os olhos.

 

Dorme ainda a aldeia

ou manhã quente –

chaminés sem fumo.

 

Preferes o ruim?

“Não! Gosto de dar

O melhor aos outros.”

 

Nas couves orvalhadas

o Sol da manhã –

memórias e nostalgia.

 

“Ao descer deste caminho

sente-se a brisa

como no mar.”

 

“Valha-me deus”

grita a beata –

será penico entornado?

 

Contra o vidro da janela

a vespa asiática

dá uma cabeçada.

 

Folhas amarelas

e roupa estendida –

Sol de Outono.

 

Numa ilusão de infinito

fundem-se três cores –

anoitecer de outono.

 

Rodeado de crucifixos

hoje neste quarto

durmo sozinho.

 

Cidões

 

Dissipa-se aos poucos

a neblina –

dia de meditação.

 

Em breve secarão

estas malaguetas

à lareira.

 

Como um marmelo maduro

a bebé ao colo –

tarde de Outono.

 

No tanque da roupa

o cheiro a sabão

lava-me os cabelos brancos.

 

Torre de Dona Chama

 

Outubro 2024

 

João Bosco da Silva

 

Mudar o Filtro

 

Muitas vezes, são as coisas pequenas,

Os gestos mais simples, que também nos salvam,

Num mundo em que quando algo falha é abatido,

Ao mais pequeno defeito é descartado,

Ao mais pequeno defeito é rejeitado,

Ao mais pequeno sinal de cansaço logo é substituído,

Num mundo de uso único, mudar o filtro e a borracha

À cafeteira Bialetti, que logo após o pequeno esforço,

Apesar do aspecto cansado, mas experiente,

Começa a tirar o café perfeitamente,

Um pequeno gesto, que traz à memória

As voltas dos pais às lojinhas da vila, à procura

De uma borracha para a sua velha cafeteira,

Numa altura em que era tudo tão difícil de encontrar,

Num mundo em que se levavam os objectos

Até ao fim e não se desistia, à procura

Das linhas da moda, do próximo cheirinho rápido

De dopamina sem o mínimo esforço de rotação.

 

Torre de Dona Chama

 

08/10/2024

 

João Bosco da Silva

Regresso a Simi 

Entre mar e montanha

cúpula celeste

gloriosa tumba de ovelha.

 

É à sombra da torre do relógio

que se passam

as horas mais lentas.

 

O papá papou

o polvo

papou o papá.

 

Atrás dum barco de pesca

um homem sem calças –

amor ou merda?

 

Ao fim da tarde

eleva-se uma folha seca

ou uma borboleta?

 

Quem dormirá

naquele barco

também arruinado?

 

Quem terá tido a coragem

de limpar o cu

entre tanto cardo?

 

Nos dentes

da beleza

defecar.

 

Sobre o corpo submergido

timidamente

cai a chuva.

 

Não faltam templos

onde o verde

agora uma memória.

 

Montes acima

como nos desenhos

das crianças.

 

Lentos os dias

como os barcos

que chegam.

 

Ao ritmo dos barcos

passa o tempo

na ilha.

 

Perder a preocupação

de encontrar a linha

entre a terra e o céu.

 

A sombra da torre do relógio

jaz agora vazia –

folhas caídas.

 

Pequeno barco

quando tocaste

a última esponja?

 

Um afogamento

em pastel

e safira.

 

A lentidão seca

dos dias quentes

já uma memória.

 

A frescura do mar

agora sal

na pele quente.

 

No estômago o café

o sal do mar

e agora uma cerveja.

 

A amargura refrescante

dos últimos dias

na ilha.

 

Antes da Mamos aquecer

secar

noutra sombra.

 

 

Simi, Julho 2024

 

João Bosco da Silva

 

Rapidamente as crianças

levam o verão embora

em grandes mochilas.

 

Até adormecerem

balançam as folhas –

fim de Agosto.

 

Já sabe como dói

o cansaço –

orvalho nos olhos.

 

Seguindo o rasto da caneta

a bebé

pára de chorar.

 

Nos olhos da bebé

a dor do sono –

vento na rua.

 

Chegou o sono

no rosto da bebé

orvalho sagrado.

 

Agosto 2024

 

Turku

 

João Bosco da Silva

 

Alva e Komorebi

 

Subitamente

te tornas

em dor e eternidade.

 

Orvalho em folhas

de salgueiro –

a morte dos poetas.

 

Também morre

quem escreve

haikus.

 

À distância do prato

e do copo

o mar e a infância.

 

Ouço um pica-pau

a neve escorre

enfim chegaste.

 

Como o que parte

Alva chega

com a Primavera.

 

Só na ilusão

se tem espaço

para a eternidade.

 

Hepáticas emergem

do húmus –

afinal Primavera.

 

Revela-se finalmente

o húmus –

outono novamente?

 

Estrangeiras como eu

reconheço no seu canto

o meu berço.

 

Saí para escrever

ao sol –

logo escureceu.

 

Ainda onde ficou

a pinha

que não vi cair.

 

De mão dada

crescem juntos

a idade e a solidão.

 

Quantas mais linhas

na cara

menos os sorrisos.

 

Ao sol espero

números redondos –

antes virá o verão.

 

Neste mundo barulhento

serei eu invisível

se me mantiver em silêncio?

 

Que mãos terão

transplantado

as flores deste jardim?

 

Debaixo de uma árvore nua

espero ao sol

a sua sombra.

 

O último sorriso

que te vi –

unha postiça no chão.

 

Olhando as cerejas

não sei se durmo –

longa foi a noite.

 

Não te apresses

vai devagar

ò primavera.

 

Como estrelas

num céu verde

os dentes-de-leão.

 

Não fosse ao lado

a artéria da cidade

e seria rei do silêncio.

 

Até estas estrangeiras

fragas de granito

conhecem os meus pés.

 

Mais abaixo

o bloco arrancado à fraga

parou.

 

Sob os pés

as agulhas do pinheiro –

aromas primordiais.

 

Tanto acaricia a fraga

como o pinheiro –

morna brisa primaveril.

 

O cheiro do pôr-do-sol

no fresco musgo –

dourado momento.

 

Contra o meu peito

um outro mundo

que começa.

 

Contra o meu peito dorme

um outro mundo

que começa.

 

Ambos inocentes

como a pinha que cai –

sesta entre pinheiros.

 

Sou eu mais

que a flor torcida

com o peso da abelha?

 

Visita-nos um esquilo

comungamos os três

do sol e do silêncio.

 

Como a verdade pura

dança sem palavras

a luz através dos pinheiros.

 

Turku, Abril-Maio 2024